Já é noite, a mesa posta, flores, velas.
Um último cigarro antes do enredo. A fumaça azulada envolve a sala. Conheço a névoa, ela é minha ponte. Quanto mais denso o ambiente, maior o meu domínio.
Uma garrafa de vinho, caro. É deste que ela gosta, eu sei.
Quando ele chega, eu o ajudo a se preparar. Arrumo a camisa, ajusto a gravata. Tudo tem que estar perfeito. Pra ela.
Ele tem lindos olhos, mirando o vazio. Acredita mesmo que é dono das suas vontades. Tolo.

Eu bem que poderia buscar um trecho de Pessoa na voz do Caieiro pra falar da paz e inquietude de ler um texto teu. Ou roubar um verso de algum poeta jovem e louco que traduzisse em melodia o quadro que me salta aos olhos, de paisagem bucólica e rebanhos levados pelo vento. Não seria Lobão o nosso guardador de rebanhos afinal? Curiosa a mágica das palavras: Veio o vento e te levou...
Não vou roubar nenhum poeta desta vez. Relembro um verso original, se quiser te empresto pro teu momento de escuridão:

Visitei um oceano e dancei lembrando as minhas cantigas de ninar e as mamadeiras no meio da madrugada.

Sou muito água. Nos olhos, na pele, na boca, nos seios, no sexo, muita água e sentimento escorrendo sempre sem controle.
Quando criança também me ensinaram a não bater os pés no chão por querer o que não podia.